Ross Gay (1974 -  )

axila

Primeiro o bálsamo

da luz vagueando

pelos caibros

da antiga igreja

do bairro

trespassá-la-ia não para perturbar

mas para me sentar e escrever

o meu nome no pó dos bancos

e observar os pombos

empoleirados ao lado do olho

dormente e enviesado do

vitral o tumulto

da rua de algum modo

acalmou mas isso

talvez seja outro poema porque

eu estou a tentar chegar

à revoada estranha

de flamingos planando

algures abaixo do meu umbigo ou

atrás da minha garganta

ou à pequena casa

por trás dos meus olhos subitamente

iluminando-se

quando sentada na silenciosa

sala de leitura da biblioteca

por cima de uma pequena pilha de livros sobre

economização de sementes e tintas vegetais e

cangurus

a axila de uma mulher livresca faísca

é Verão e está

calor e aqueles flamingos

Quando era pequeno antes de o autocarro chegar

pulava para a cama

para o lado do meu pai

encostava a minha cabeça à sua axila

o seu ninho

chamava-lhe ele meio a sorrir

com um livro

numa mão a cheirar ao turno da noite

na Pizza Hut

enquanto a minha mãe ficava à entrada

a caminho do trabalho

referindo qualquer coisa sobre o jantar

ou talvez sobre o carro

apesar de na verdade já nada disto ouvir

apenas observo

a luz tremeluzir em ondulações

entre os caibros

fazendo com que de algum modo as

tábuas largas de pinho brilhem

e a pomba lá em cima

oculta a fazer

aqueles ruídos. 

armipit

First it's the balm 

of light sifting 

through the rafters

of the old church

from the neighborhood

I'd break into not for ruckus

but to sit and write

my name in the dust on the pews

and watch the pigeons

roost beside the dozing

and crooked eye of the stained

glass window the racket

somehow of the street

softened but that

maybe is another poem because

I'm trying to get

to the awkward flock

of flamingoes soaring

somewhere below my navel or

in the back of my throat

or the small house 

behind my eyes suddenly

lit up

when sitting in the library's

silent reading room

above her small stack on seed

saving and plant dyes and

kangaroos

a bookish woman's hairy armipit flashes

it is summer it is

hot and those flamingoes

as a small boy before the bus came

I'd leap into the bed

beside my father

and push my face into his armpit

his bird's nest

he called it half-smiling

with a book

in one hand smelling of the night shift

at Pizza Hut

while my mother stood in the doorway

on her way to work

mentioning something about dinner

or maybe the car

though truth is I didn't listen

I just watched

the light glimmer in drifts

between the rafters

making glow somehow the

wide pine boards

and the dove up there

invisible but making 

those noises.